Оно остановилось

Сердце - оооооооооооооо - бедное мое сердце - аааааааааааааа. Да, я бы хотел умереть от инфаркта, занимаясь сексом на бортике моего бассейна в доме на Гавайях, и чтобы ноги той красотки лежали на моих плечах, и чтобы ух!-ах!, но нет, я же еще не так стар, я вовсе даже молод, а тут все это.
Кажется, ошибочным было ездить туда-сюда, ходить в осенней куртке под снегом, выкурить полторы пачки и энергетик положить на алкоголь.
Теперь я вою, ибо я заслужил.

---

Важное

Между прочим, нахожусь в метаниях в поисках мировоззрения. Не могу решить: исихазм или катары? Живи я в Византии или во Франции, я бы не испытывал сейчас всего этого. Что, ну что?!
Количество информации в современном мире убивает любовь, а значит убивает и Бога.

---

Интимное

Однажды я наступил на гусеницу. Она приклеилась к моему ботинку, попав в рельеф подошвы. Я снял ботинок и ковырялся в нем прутиком. Волосинки гусеницы, рыже-красной, смешались с мясом и с грибами-паразитами, которые росли на её спине.

Есть существа, которые навсегда останутся гусеницами. Они - вместилище грибов, ожидающие ботинка мальчишки или проезжающего мимо авто. Если бы они осознавали чуть больше, они бы ползли к дороге, они пытались бы положить свои жирные сегменты на гильотину.

Нужно было писать "однажды в детстве я наступил на гусеницу". Так можно было бы начать разговор о сексе. Почти все, что мы пишем и говорим - это о сексе. Особенно это касается детских воспоминаний.

Признать в себе извращение раздавленной гусеницы. Понять, отчего испытываешь омерзение к медлительности и пухлым пальцам. Сказать - гусеница не так важна, как то, что она заставила меня снять ботинок и уделить ей время.

Я внешне среднестатистичен. Я внутренне неполон. Эта чертова гусеница не выходит у меня из головы.

---

Говно

Полное написал говно, стыдно, но не сотру.

---

Раз-два-три

Мир в точку, шаг в такт, сердце - в унисон.
Это так, как смотреть бесконечный сон.
Это так, как лететь, развернув крыла.
Так как я не смог, ну а ты - смогла.

Дрожь в костях, свет из глаз, вдох без выдоха,
Раз - упал, проткнут в кровь, и из легких - ххха! -
Два
Три
Пять - вылетают сов и парят во мгле,
Это боль, что дана тебе и свобода - мне.

В профиль ты - поэтесса из серебра,
Так пропой меня, вновь воплоти меня,
Вспомни, кто я был, и сложи в слова.
Все вокруг мертво. Ты одна жива.

---

>>>

Счастье настигает меня неминуемо и внезапно, но никогда не бывает чем-то обыденным или чем-то вызванным. Я чувствую, как в голове переключается рубильник, вздрагиваю от кончиков пальцев до макушки, а из пяток вверх уходит все, чем я считаю, что я являюсь. На его место приходит то, что я на самом деле есть.
Мысли растворяются. Несущественны мысли. Важна природа, пожалуй, и все. Выпадаешь в какой-то более правильный, истинный мир. В нем точно нет страха (а это безумие - пожить без страха хотя бы несколько минут, хотя бы секунды!), в нем есть весь мир внутри тебя и вокруг тебя одновременно.
Когда я счастлив, я слушаю шелест листьев, отчего-то он связан с тем ощущением, которое я счастьем называю.
И свобода, конечно же. И прозрение. Ты жил с закрытыми глазами и видел все, кроме себя. Ты вдруг посмотрел со стороны, а потом вновь вернулся в тело, и каждая клетка остра в восприятии.
Нет границы между телом и душой.
Стоишь, как на звездах, а спиной, через куртку, рубашку, плоть, кости, - нутром врастаешь в землю. Если откинуть руку назад, то можно зачерпнуть свое прошлое; если встать на цыпочки, то крылья поднимают вверх; если тянуться вперед, под пальцами трепещет сердце мира, воздух плотно сходится, каждое явление можно теперь пробовать всеми чувствами.
О, нет, это нельзя задержать. Если бы я мог.
Это нельзя предсказать.
У этого есть общее с любовью, но счастье не восходит к любви. Возможно, к правде? К эго? К Богу? Теряюсь в многообразии слов, решительно не имею шансов выражения.

Вот еще во времени: ты-был, ты-есть, ты-будешь. В одной точке.
Если в это время что-то решит причинить мне вред, оно попадет в цель, ведь я открыт и стою на виду - я согнусь. Я не сломаюсь, меж тем. Потому что я вижу дальше.
Если что-то решит причинить мне вред, оно застынет. Я быстрее. Я владею собой, а значит владею обстоятельствами себя, а значит я владею миром.

---

Счастье

Изменилось и восприятие и значение и вот то, что ты делаешь, чтобы это было. Я теперь считаю, что счастье - это не достижение вообще. Это момент, когда в мыслях и чувствах единство и покой, когда ты полон и пуст одновременно, и когда дыхание не противоречит сознанию.
Это не легкость, не смех и даже не любовь. Это медитация и объединения себя с более широкими понятиями вроде "Мир" или "Вселенная". Это очень все логично, когда курнул, кстати. Логика даже не то слово. ОЩУЩЕНИЕ.

В остальном же все тлен и суета сует.

---

Обновления

Так ничего и не понял, где как чего искать, чтобы вернуть себе старый дизайн. Сделал новый. И так было всегда: дайри падают, я обновляюсь. Обновление возможно только при разрушении старого. Это мысль глубока. Надеюсь, все это понимают.

---

Анима

Где ты, анима?

---

1-1-1-1-1

У меня ночами
Страхи за плечами.
У меня под утро
Все сжимает нутро.
Наступает день -
Снова все мне лень.
Опустился вечер,
А заняться нечем.
Снова будет ночь,
И сбежать невмочь.

---

Игра.

 Graverobber_ сделала мне размышления на букву К или K. Мы сейчас будем о любимых песнях.
Я тоже могу назначить кому-нибудь букву.

Можно было вспоминать и на английском языке и на русском

1. Крылья (Нау)
Я думаю о недострое, бетоне, весне, горелой траве. Она никогда не взлетит. Я никогда не взлечу.

2. Князь тишины (Нау)
Неслышны его шаги. Безмолвны его слова.

3. Королевна (Мельница)
Мне всегда казалось, что это песня Даэрона о Лютиэн.

4. Капитан бравый (Щербаков)
А она была готова
Со мной хоть на край света
Со мной хоть на край света,
Без легкого пути.
Но вот мешала эта,
Да, круглая планета,
Где края света нету
И некуда идти

5. King Herod's song (JCS)
Когда показывали кино по телеку, а было это после полуночи, я был еще не сильно взросл, а потому просмотр был для меня сказочным вдвойне: и поздно и женщины и музыка и отличная песня.

6. Кап-кап-кап (она же Маруся)
Лучшая строевая всех времен.

7. Конь (Любэ)
Стилизации под истинно народное всегда удавались этой группе. Девок нет в селе, а я молодой - это, конечно, тоже тут есть. Но после "Атаса" - лучшее.

8. Крейсер Аврора (который снится)
Я умел играть мелодию на фортепиано. Еще умел собачий вальс и чижика пыжика. Потом пианино продали.

9. Контрабандисты (Берковский)
Так бейся по жилам, кидайся в края
Бездонная молодость, ярость моя!
Когда слышу, мне хочется кричать и рычать её. Это песня жаркого юного полдня будущих лет. Она не постареет.

10. Крылатые качели (из Электроника)
Трудно выразить эту эмоцию. Скорее всего она такая же как песня. Ветер в лицо, воспоминания о том, каким ты был, какими были твои родители, каким было твое яркое лето когда-то давно. Тени и солнце, которые перемежаются. Воздух, наполненный зеленью и запахом мокрого асфальта. Жизнь, которая волнует и беспечность, которой сейчас уже нет.

---

Слова

Нравятся новые слова и старые слова. Это же антикварно, винтажно или, напротив, современно. Это коллекционирование, как вещей. Привязаться к словам куда проще, чем к неодушевленному. Их можно расставить в предложения так, как никогда не расставишь слоников на полке.
Бывает, услышишь что-то новое. Нужен острый слух, внимательность. Охотник должен бдить. И вот тот момент, которым оправдывается ожидание: в сачок попадает слово и бьется, а ты сжимаешь сачок до маленькой сеточки, зажимаешь слово в кулак и то прикладываешь к уху, чтобы лучше слышать, то отставляешь руку, и оно издалека визжит и вырывается.

Ты гладишь его, лелеешь, обещаешь не заливать в формалин. Сажаешь на язык и треплешь иногда в беседе. Оно тогда твое красное словцо, у вас любовь. А потом - хопп - и оно уже само не замечает, как ты прикрепил его на пыльные страницы альбома. Слово дрыгается под булавкой, а ты шепчешь, что ваша разлука ненадолго. Что ты любишь его. Потом закрываешь альбом, кладешь альбом в стол, встаешь, выключаешь свет.

Теперь можно снова развернуть сачок.

---

Божья коровка

Полети на небо
Принеси мне хлеба
лалалалалалала
Ништяков всяких
И мотыгу.


Стих мог бы быть эпиграфом, но он самодостаточен. Мои потомки должны проанализировать его и понять, что я опустил несколько строк. Это наведет их на размышления о том, что я был умен и мне было свойственно загадывать загадки. Потом они расшифруют мой ребус и сделают некоторые выводы о моей личности. Затем мой дневник будет издан многомиллионным тиражом, и дети детей моих детей озолотятся на моей искренней наивности и томной грусти.

Делай вклад в будущее - веди пиши в дневник!

---

Терминологии

Когда деятельность успела превратиться в пассионарность? У меня складывается впечатление, что как только это все дойдет до меня непосредственно, мой поток мыслей прервется, и я стану хорошо если пеплом, но скорее всего соплей.

---

Гекзаметры в честь 1 сентября

Здравствуй, молодость буйная, светлая, славная.
Здравствуй, детство мое, заливное, далекое.
И тебе сентября день, привет, говорю я сегоднечка.
Снова с вами, подсел я на Толкин_айди, даже страшно мне.


Это на самом-то деле нихера не гекзаметры, но кто вообще меня читает, чтобы оспорить гекзаметровость стиха моего?!

---

В тарелочной истине глаз моих, во всем, что я говорил и говорю есть многое, вызывающее отчего-то жалость даже у меня самого. Кажется, любовь должна рождаться из жалости-милосердия, но сейчас, когда я смотрю вовнутрь, я уверен, что откровения моего мяса, кровяной сердечности моих слов не нужно выносить наружу.
Это знание. Это база, от которой отталкивается мой цинизм и мое мировоззрение. Перестаю быть легким временами, пятки наливаются свинцом, держа удар стрел усилиями такой хитрости, душа при этом остается наверху, и с бренным телом сообщается нитями, идущими из моего чрева через рот. Поэтому мне тошно день за днем.
Не обладая крыльями, взлетая только невесомостью суждений, я иногда и вправду жалок, как мокрый кот. Это плачет и причитает суть парящая моя, и по нитям, прямо на глаза капают её светящиеся слезы. Плечи мой в слезах, и руки в слезах, ладони, поднятые ввысь, в слезах. Это говорят мне ноги, мол, оттолкнись, воздушным стань, разумение презрей, но откройся же наконец славе неведения ребяческого и красоте эфира.
После же и я говорю себе вслух: "Ну так что? Дальше то, матерь небесная, что?"

---

Больно

Я утомлен жарою небывалой,
Я думал спать, но выйду на прогулку
Вдохнуть блаблаблабла

Снова приходят они. Голова полна ими. Они во мне, снаружи, вокруг. Поэзия - дурная вещь, она пугает. Потому что это как паразиты, которые в кишках, хотя со мной никогда не случалось таких паразитов, я в этом уверен. Прямо изнутра наружу, и как будто тебя тошнит. Потому что это даже не мысль, но отбросы мыслей, стекающие по позвоночнику в кишки, а значит в моих позвонках есть дыра или излом.

Пойди спроси у смертного созданья,
Зачем оно дало мне двести баксов.
Мои слова всего лишь причитанья.
Храни меня от баксов, о Создатель!


Буэрллллг. Это захлебывающийся, вязкий, мокрый звук, который становится более глухим, когда его произносишь, но внутри он бьется звонким током, переливается и стукается о моё нутро.

---

Скорее нет, чем да.

Я будто бы ослеп
Положен в склеп
Перенагрет
Апологет
Исхода нет.

Мне кажется, я сдох
Изящный выдох
Вдох

Залогом судеб станет кто-то другой
Чуть меньше smart, но более крутой
С тобой.

---

После долгого отсутствия решил, что

на Радугу не поеду.

---

Зомби

Овощи против Зомби. Ты сажаешь овощи, справа идут зомби. Овощи пытаются убить зомби. Зомби принимают овощи за мозги и едят их.
Есть зомби просто как зомби, а есть со штуками на голове, с шестом, с лестницей, с газетой, скоростной зомби.
Есть подсолнухи, грибки, катапульты с капустой, гороховые ружья, кувшинки и растения-трупоеды.

Есть зомби-Джексон. Он умеет поднимать еще 4 зомби из земли, и они вместе танцуют Триллер. Что-то вроде год назад Джексон умер, куча народу про него говорила, какой он крутой, а теперь он убивает овощи и делает эту самую лунную походку по кладбищам. Пиздец, а не карьера. Мне кажется, он всю жизнь был зомби. Просто маленьким беззащитным зомби. А потом овощи убили его.